А вот еще один стишок:
Одни ночью спят, другие пьют.
И тем создают душевный уют.
И я создаю, но он не такой.
Его назову я «душевный покой».
Итак, я сижу, и вокруг никого.
Ну, кроме, конечно, меня самого.
Он рядом со мной и напротив меня,
Берет сигареты и просит огня,
При этом имея лицо мудреца.
Но дыму полно, и не видно лица.
Немного пессимистические, но ничего. Мне нравятся.
Бабье лето
Из цикла "Стихи из романа" (1946 – 1953)
Лист смородины груб и матерчат.
В доме хохот и стекла звенят,
В нем шинкуют, и квасят, и перчат,
И гвоздики кладут в маринад.
Лес забрасывает, как насмешник,
Этот шум на обрывистый склон,
Где сгоревший на солнце орешник
Словно жаром костра опален.
Здесь дорога спускается в балку,
Здесь и высохших старых коряг,
И лоскутницы осени жалко,
Все сметающей в этот овраг.
И того, что вселенная проще,
Чем иной полагает хитрец,
Что как в воду опущена роща,
Что приходит всему свой конец.
Что глазами бессмысленно хлопать,
Когда все пред тобой сожжено
И осенняя белая копоть
Паутиною тянет в окно.
Ход из сада в заборе проломан
И теряется в березняке.
В доме смех и хозяйственный гомон,
Тот же гомон и смех вдалеке.
обожаю пастернака
а это стихотворение нежно люблю, оно "живое"
вот еще одно - из самых...
а у вас такое бывает? чтобы помимо воли, из подсознания, само выбиралось и чеканило каждой строчкой?
М. Цветаева
Рас-стояние: версты, мили
Б. Пастернаку
Рас-стояние: версты, мили...
Нас рас-ставили, рас-садили,
Чтобы тихо себя вели
По двум разным концам земли.
Рас-стояние: версты, дали...
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
И не знали, что это—сплав
Вдохновений и сухожилий...
Не рассорили—рассорили,
Расслоили...
Стена да ров.
Расселили нас, как орлов-
Заговорщиков: версты, дали...
Не расстроили—растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.
Который уж, ну который—март?!
Разбили нас—как колоду карт!
24 марта 1925
Видимо, у Пастернака было хорошо развито обоняние.
А по поводу энергетики и чувства ритма, наверное, очень сильно было все же у Маяковского. Не могу сказать, что он мне близок, но его стихи явно обладают этими качествами.
Как-то в передаче одной про дислексию одна и специалистов выдвинула гипотезу, что у Маяковского была эта болезнь. Хотя, может, это и нельзя назвать болезнью. Вообщем, отклонение такого рода. Но, как всегда, природа, лишая чего-то, восполняет в другом. У него было очень развито чувство ритма и он как раз его прочувствовал в окружающем его мире той эпохи и смог вопрлотить в своих стихах.
Но, пожалу, закруглюсь, а то опять увлекусь, понапишу не по теме.
Создали бы тему и не мучились.
Белла, Маяковский писал тоническим стихом. Отсюда рваный ритм. В тоническом стихосложении - главное ударение.
Для привычной нам с вами поэзии характерна силлабо-тоника (введенная Ломоносовым), в которой важно и ударение, и количество слогов. Поэтому пропадает рваность, чеканность, сильные доли уходят на задний план, появляется плавность и тэ дэ.
Собака лает, караван идет.
Я взрослый, состоявшийся человек. Я хочу купить себе этот радиоуправляемый вертолет!
Как ни крути другого, как ни сминай в руке, сколько ни пробуй разом схватить зубами, сжать в кулаке, повернуть, распять, прижаться к его щеке - все равно, куда ни метнуться твоей руке, его душа окажется в дальнем уголке тела, укатится от твой руки колобком, оставит тебя дурачком. Я тебя съем, - говоришь ты ей в безнадежной глухой тоске, а она смеется, щелкает тебя изнутри по щеке и укатывается к дальней руке. Лабиринт - как в детстве, под стекляным треснувшим колпачком - и ты гоняешься за колобком, а он увиливает, и тебе никогда не достать его сквозь трещинку ноготком, а можно только пытаться забить его в лунку каким-нибудь ловким толчком, можно только заставить другого встать по-собачьи и загнать ему душу в горло, и тогда он лежит ничком, плачет, а ты сворачиваешься клубком и дрожишь от бессилия голодным волчком, обманутым дурачком. Нет такой дырки в теле, куда бы можно было вложить персты и хотя бы коснуться этого колобка, не говоря уж - намять ему розовые бока, и он укатывается и укатывается, а ты звереешь до полного столбняка и рычишь в подушку: Господи! вот моя правая, мокрая от слюны рука, я ей охотился, действовал наверняка, сделай что-нибудь, пожалей дурака! - и вдруг понимаешь, что Господи на ближайшем облаке лежит, свернувшись клубком, смотрит, как ты плачешь, звереет до полного столбняка, потому что чувствует, что как тебя ни крути, как ни сминай в руке, сколько ни пробуй разом схватить зубами, сжать в кулаке, повернуть, распять, прижаться к твоей щеке - все равно, куда ни метнуться Его руке, твоя душа окажется в дальнем уголке тела, укатится от Его руки колобком, оставит Его дурачком.
(с) Линор Горалик
Не провожай меня, не провожай,
Ты жди меня, а провожать - не надо.
Лежит земля, туманами свежа,
Лежит моя дорога, как награда.
Мой странный мир обрадуется мне,
Придут рассветы у костра погреться,
И по гитарной старенькой струне
Сползет слеза и упадет на сердце....
И запоют ребята у костра,
И протрубит лосихой электричка
Как будто бы, ни-пуха, ни-пера,
От прежних дней и от моих привычек...
Но каждый день, прожитый без тебя,
Еще придет со мною расплатится,
Еще вдали мне ветры прокричат,
Что, уезжая, надо бы простится!
........
Ю.И. Визбор
стих
Это мое самое любимое стихотворение я прям как под гипнозом после его прочтения
Запах пены морской и горящей листвы,
и цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
о вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облака сентября,
кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
на чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
синей толщей классической толстой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли о том,
как поить стариков и младенцев из ложки.
Как дрожать одному надо всеми людьми,
словно ивовый лист или кто его знает...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
по всему, что без этой любви умирает.
автора-автора! соблюдаем копирайт и выражаем уважение автору
отдельное спасибо за напоминание о Мориц Ю.
идея2 дня выкладываем только самые любимые, зацепившие стихотворения про ОСЕНЬ
У меня нет любимых стихов
Если вы не против буду выкладывать их потихоньку, это очень старая песня, написана Журкиным, к сожалению, этот чудесный автор лет 10 назад покончил с собой.
Все когда-то было словно в сказке,
Все когда-то было словно в песне:
Из мгновений складывался праздник,
Если мы оказывались вместе.
А теперь - незримая преграда
Как стена возникла между нами.
Одолев вселенскую прохладу,
Нам уже не встретиться устами.
Аквариум, аквариум,
Один на двоих.
Аквариум, аквариум,
Тихий омут горестей людских.
Мы уже почти достигли цели,
Близок остров радости и счастья,
Только вдруг пошли одни сплошные мели,
А судьба, увы, не в нашей власти.
Нам живется весело и сладко?
Это только слухи, а на деле
Мы в плену дешевого достатка и умом и сердцем оскудели.
Аквариум, аквариум,
Один на двоих.
Аквариум, аквариум,
Тихий омут горестей людских.
Мы с тобой - как две большие рыбы.
Друг для друга мы глухи и немы.
Ходим, дышим - и на том спасибо.
Остальное - это не проблема.
А когда-то было словно в сказке,
А когда-то было словно в песне:
Из мгновений складывался праздник,
Если мы оказывались вместе.
Аквариум, аквариум,
Один на двоих.
Аквариум, аквариум,
Тихий омут горестей людских.
Еще одна этого автора
Полуобморочно ждалось человеческого вздоха
Становился лучшим другом беззастенчивый пройдоха
Всюду скапливались кипы - ежедневные газеты
И тихонечко шепталось: "Где ты? Где ты? Где ты? Где ты…"
Мимо цели, мимо счастья бесконечными ночами
Коченеющие пальцы о замок скребли ключами
И царапалось железо, и ломались сигареты
А в затылке отдавалось: "Где ты? Где ты? Где ты? Где ты…"
А порой хотелось пляски и безумного веселья
Рождества и отпеванья, похорон и новоселья
Сладко пели "Алилуя" флейты, скрипки и кларнеты
Но в висках ритмично билось: "Где ты? Где ты? Где ты? Где ты…"
Жажда встрясок, возгораний, неожиданных коллизий
Превращала в серый пепел стопки старых добрых писем
С перезвоном разлетались невесомые монеты
А тоска не унималась: "Где ты? Где ты? Где ты? Где ты…"
"Где ты? Где ты? Где ты? Где ты…"
думаю, лучше самые-самые сюда
а на остальные ссылку, ага?
ЛОО-к
Я очень извиняюсь
Юнна Мориц - Осень
очень понравилось
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.
1912 Ахматова А
Ничего я у вас не возьму
Я отнять ничего не желаю
Но отдайте душу мою..
Отпустите бедняжку из рая
Отпустите в ночную пургу
Дайте ей в темноте затеряться
Застудите больную слезу
Не судите меня понапрасну..
Я устала плакать без слёз
Ты забыл об этой напасти?
Очень сложно сдерживать стон
Когда сердце гибнет от страсти ..
Отпусти, не держи!
- Не держу….
Вот ответ, породивший ненастье..
Я ссобой только душу возьму..
Ты молчишь…
Значит – гибну напрасно…
ЗОЛОТЫЕ КАПЛИ СЕНТЯБРЯ
Соберу в сверкающие звенья.
Разреши поцеловать тебя
Посреди случайного мгновенья.
Я поглажу волосы твои...
Стало небо пасмурным и влажным.
Этот мир придуман для двоих -
Остальное, в сущности, - не важно.
Защищая от осенних гроз,
Я тебя согрею как сумею.
Ожерелье из упавших звезд
Ты наденешь царственно на шею.
Повернись, пожалуйста, ко мне.
Ветер звезды с листьями уносит...
Улыбнись в вечерней тишине -
Ничего, что наступила осень...
Петр Давыдов
Это не мое любимое стихотворение, но тоже нравится. Рассказывала на вступительных экзаменах. Автор - иван Франко, посвящено девушке, которую он любил всю жизнь, хотя и связал судьбу не с нею...
Чого являєшся мені у сні?
Чого звертаєш ти до мене
Чудові очі ті ясні? Сумні,
Немов криниці дно студене...
Чому уста твої німі?
Якій докір? Яке страждання?
Яке несповнене бажання
На них, мов зарево червоне,
Займається і знову тоне.
У тьмі...
Чому являєшся мені у сні?
В житті ти мною згордувала.
Моє ти серце надірвала,
Із нього вирвала одні
Оті ридання голосні - пісні...
В житті ти мене знать не знаєш
Ідеш по вулиці - минаєш,
Вклонюся - навіть не зирнеш
І головою не кивнеш,
Хоч знаєш, знаєш, добре знаєш,
Як я люблю тебе без тями,
Як мучусь довгими ночами
І як літа вже за літами
Свій біль, свій жаль, свої пісні
У серці здавлюю на дні...
О, ні! Являйся, зіронько, мені,
Хоч в сні...
В житті мені весь вік не жити -
тужити.
Тож хай те серце, що в турботі,
немов перлина у болоті,
Марніє, в яне, засиха,
Хоч в сні на вид твій оживаю,
Хоч в жалощах живіше грає,
По людськи вільно видиха.
І того дива золотого,
Зазнає щасті молодого,
Жаданого, страшного того... гріха!
Может, конечно, приврала где))))))
не плачь, потому что это прошло. Улыбнись, потому что это было... (Маркес)
ПЕРЕД ЛИСТОПАДОМ
Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь желтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моем.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потемках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнем, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, еще рассыпается гравий
Под осторожным ее каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В желтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?
© Арсений Александрович Тарковский
Как в апреле по ночам в аллее,
И всё тоньше верхних сучьев дым,
И всё легче, ближе и виднее
Побледневший небосклон за ним.
Этот верх в созвездьях, в их узорах,
Дымчатый, воздушный и сквозной,
Этих листьев под ногами шорох,
Эта грусть - всё то же, что весной.
Снова накануне. И с годами
Сердце не считается. Иду
Молодыми, легкими шагами
И опять, опять чего-то жду.
И.А. Бунин
Сегодня, 10 октября, День рождения прозаика и поэта, нобелевского лауреата, классика мировой литературы ХХ столетия.
Эмиль Верхарн
Я покидаю сна густую сень,
Тебя оставив неохотно,
Под сводами листвы, беззвучной и дремотной,
Куда не проникает буйный день.
Пришла пора цвести и мальвам, и пионам,
Но я иду, не глядя на цветы,
Мечтая о стихах прозрачной чистоты
С кристально-ясным звоном.
Потом я вдруг бегу домой
С таким волненьем и такой тоской,
Что мысль моя, желанием гонима,
Опередив меня, летит неудержимо,
Чтоб ветки сна раздвинуть, разомкнуть
И разбудить тебя, опять к себе вернуть.
И вот он, наконец, наш дом уютный,
Где тишина и сумрак смутный,
И щедро, горячо целуя грудь твою,
Я словно песню в честь зари пою.
Перевод Э. Линецкой
Ваши права
Ответить с цитированием
