Моё любимое стихотворение

[SvetOli]

Мне очень нравятся стихи Cara Marie Filipeli, они на английском...самое любимое:

Ice-Dancer

There's an echo in the mountains, an ambiance so true
to glide on the ice there's not much I wouldn't do.

The sound of the steel blade when it first hits upon,
the fresh clean ice, at the crack of dawn,

makes the entire world stand still,
for now I can glide and drift and feel,

a freedom I've only known once or twice,
that even comes close to the freedom on ice.

[Vitzli]

Я ВЕРЮ! ТЫ МЕНЯ ВСТРЕТИШЬ!
Я верю! Ты меня встретишь!
Ты тоскуешь, плачешь и ждёшь
Сердцем пламенным мне сердце греешь
Нить Судьбы вечерами плетёшь.
Не с руки горевать и печалится
Но возьмёт за горло тоска!
И с улыбкою, горькой печальною
Я смотрю сквозь немые века…
Одинокою тяжкою ношей
Одиночество давит - невмочь!
Словно полем промокшим, нескошенным
Мне приходится ноги волочь…
Путь не пройденный, скользкий и дикий
На закате такая печаль!
Зачастую под дикие крики
Так и хочется в голос кричать!
Но я верю! Ты меня встретишь!
Улыбнешься, помашешь рукой
Сердцем пламенным, сердце согреешь
Раны вылечишь, вешней водой…

Милая
Милая, колодец твой бездонен.
Томимый жаждой, в бездну заглянув,
Я стану навсегда безудержно свободен -
Во сне живущий, а на яву - уснув…

Рассвет белёсый, или закат румяный…
Зима, весна, осенних дней пожар -
Хожу я по земле улыбчивый и пьяный,
Всех журавлей небесных в кулаке зажав!

Не любят и клянут свободных и счастливых,
Богатых радостью и молодых душой.
Грызёт и мучает зубастая обида -
Кто сам себя искал, но в жизни не нашёл…

Я сплю и слышу голос твой певучий -
Лекарство нежных слов у сердца навсегда.
Ни что с тобою нас, поверь мне, не разлучит!
Подарен долгий век, счастливые года…

Лесьяр

[Vitzli]

Р. Стивенсон

Heather Ale

From the bonny bells of heather
They brewed a drink long-syne,
Was sweeter far than honey,
Was stronger far than wine.
They brewed it and they drank it,
And lay in a blessed swound
For days and days together
In their dwellings underground.

There rose a king in Scotland,
A fell man to his foes,
He smote the Picts in battle,
He hunted them like roes.
Over miles of the red mountain
He hunted as they fled,
And strewed the dwarfish bodies
Of the dying and the dead.

Summer came in the country,
Red was the heather bell;
But the manner of the brewing
Was none alive to tell.
In graves that were like children's
On many a mountain head,
The Brewsters of the Heather
Lay numbered with the dead

The king in the red moorland
Rode on a summer's day;
And the bees hummed, and the curlews
Cried beside the way.
The king rode, and was angry,
Black was his brow and pale,
To rule in a land of heather
And lack the Heather Ale.

It fortuned that his vassals,
Riding free on the heath,
Came on a stone that was fallen
And vermin hid beneath.
Rudely plucked from their hiding,
Never a word they spoke:
A son and his aged father -
Last of the dwarfish folk.

The king sat high on his charger,
He looked on the little men;
And the dwarfish and swarthy couple
Looked at the king again.
Down by the shore he had them;
And there on the giddy brink -
"I will give you life, ye vermin,
For the secret of the drink."

There stood the son and father
And they looked high and low;
The heather was red around them,
The sea rumbled below.
And up and spoke the father,
Shrill was his voice to hear:
"I have a word in private,
A word for the royal ear.

"Life is dear to the aged,
And honour a little thing;
I would gladly sell the secret,"
Quoth the Pict to the King.
His voice was small as a sparrow's,
And shrill and wonderful clear:
"I would gladly sell my secret,
Only my son I fear.

"For life is a little matter,
And death is nought to the young;
And I dare not sell my honour
Under the eye of my son.
Take HIM, O king, and bind him,
And cast him far in the deep;
And it's I will tell the secret
That I have sworn to keep."

They took the son and bound him,
Neck and heels in a thong,
And a lad took him and swung him,
And flung him far and strong,
And the sea swallowed his body,
Like that of a child of ten; -
And there on the cliff stood the father,
Last of the dwarfish men.

"True was the word I told you:
Only my son I feared;
For I doubt the sapling courage
That goes without the beard.
But now in vain is the torture,
Fire shall never avail:
Here dies in my bosom
The secret of Heather Ale."


Вересковый мед

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский.
Безжалостный к врагам,
Прижал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый — на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
И рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:
«Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!»

Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет,
- Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели па допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
- Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!

Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
- Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну!
- Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
- Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем.
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод
-И я научу шотландцев
Готовить старинный мед!

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик...
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

- Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна
- Мой вересковый мед!

Перевод С. Маршака

Вспомнилось вот что-то... Мне папа в детстве его читал.

[Тамина]

Не легок и не прост заветный Путь, поверь
А ты решил дойти без бедствий и потерь.
Для завершивших Путь всегда открыта Дверь.
А ты.... Взгляни: к кому стучишься ты теперь?

Хотя б один из вас, ушедших в никуда,
Моим подсказчиком вернулся бы сюда!...
С распутья тянут врозь надежда и нужда,
Но что оставишь тут, оставишь навсегда.

Для сердца Лик Любви - огонь и благодать.
Оно то пятится, то тянется опять...
Так объясни ему про мотылька и пламя:
"Ожогов не страшись, коль хочешь воспылать"


Возник я на земле без пользы для небес,
Их не украсило и то, что я исчез.
Пригнать меня сюда, прогнать меня отсюда-
Хоть намекнул бы кто, какой им интерес

[Инна Ле]

А вот одно из моих любимых стихотворений:

* * *

Как мне близок и понятен
Этот мир - зелёный,синий,
Мир живых,прозрачных пятен
И упругих,гибких линий.

Мир стряхнул покров туманов.
Чёткий воздух свеж и чист.
На больших стволах каштанов
Ярко вспыхнул бледный лист.

Небо целый день моргает
(Прыснет дождик,брызнет луч),
Развивает и свивает
Свой покров из сизых туч.

И сквозь дымчатые щели
Потускневшего окна
Бледно пишет акварели
Эта бледная весна.

1901 или 1902 Максимилиан Волошин

[Arti]

А мне вот это очень нравится.

КРЫСА

Вздрагивает огонек лампадки,
В полутемной детской тихо, жутко,
В кружевной и розовой кроватке
Притаилась робкая малютка.

Что там? Будто кашель домового?
Там живет он, маленький и лысый...
Горе! Из-за шкафа платяного
Медленно выходит злая крыса.

В красноватом отблеске лампадки,
Поводя колючими усами,
Смотрит, есть ли девочка в кроватке,
Девочка с огромными глазами.

- Мама, мама!- Но у мамы гости,
В кухне хохот няни Василисы,
И горят от радости и злости,
Словно уголечки, глазки крысы.

Страшно ждать, но встать еще страшнее.
Где он, где он, ангел светлокрылый?
- Милый ангел, приходи скорее,
Защити от крысы и помилуй!

Между 1903 и 1907
Николай Гумилев.
Стихотворения и поэмы.
Москва: Современник, 1989.

И еще одно сейчас на ум лезет, если найду - выложу.

[Alexa_Alexa]

Еще одно небольшое стихотворение, которое я , почему-то, наизусть запомнила после прочтения (также как любимые хокку и кое-что из Саши Черного....)

Вчерашний день, часу в шестом,
Зашел я на Сенную,
Там били женщину кнутом,
Крестьянку молодую.

Ни звука из ее груди,
Лишь бич свистал, играя...
И Музе я сказал:
"Гляди! Сестра твоя родная!"
Н. А. Некрасов, 1848 г.

[Dana]

И под моё окно пришла капель.
Зима с весною спорят бесконечно.
Затеяли такую канитель!
И лишь вороны каркают беспечно.
Им невдомёк, что рано глотки драть,
И рано радоваться лучикам несмелым.
С зимой ещё придётся воевать -
Зима вернуться может снегом белым.
А хочется уже надеть шелка
И каблучками по асфальту цокать,
По лужам пробежаться босиком,
И под весенним дождиком промокнуть.
По радуге за горизонт умчать,
Чтоб развевался лёгкий шарф по ветру,
В высоких травах затаясь лежать
И слушать шепоток листвы на ветках.

[Bategy]

Басня

Да, подлый муравей, пойду и попляшу,
И больше ни о чем тебя не попрошу.
На стеклах ледяных играет мерзлый глянец.
Зима сковала пруд, а вот и снег пошел.
Смотри, как я пляшу, последний стрекозел,
Смотри, уродина, на мой прощальный танец.


Ах, были времена! Под каждым мне листком
Был столик, вазочки, и чайник со свистком,
И радужный огонь росистого напитка…
Мне только то и впрок в обители мирской,
Что добывается не потом и тоской,
А так, из милости, задаром, от избытка.

Замерзли все цветы, ветра сошли с ума,
Все, у кого был дом, попрятались в дома,
Повсюду муравьи соломинки таскают…
А мы, не годные к работе и борьбе,
Умеем лишь просить «Пусти меня к себе!» --
И гордо подыхать, когда нас не пускают.

Когда-нибудь в раю, где пляшет в вышине
Веселый рой теней, – ты подползешь ко мне,
Худой, мозолистый, угрюмый, большеротый, --
И, с завистью следя воздушный мой прыжок,
Попросишь: «Стрекоза, пусти меня в кружок!» --
А я скажу: «Дружок! Пойди-ка поработай!».
Дмитрий быков.

[Инна Ле]

А я последнее время очень много стихов читаю.Вот это стихотворение Ахматовой мне нравится давно.И раньше нравилось,и сейчас.Девочки,а вы сталкивались с такой ситуацией:вот тебе нравится стихотворение,прямо очень,непонятно почему,но оно какое-то особенное,как-то ближе,чем другие,но даже себе объяснить сложно.А вот прочтёшь другому человеку и думаешь:"Лучше бы не читала".Ему что в лоб,что по лбу.И обидно.Хотя восприятие у всех разное,это понятно.Не на той волне человек.Но такое ощущение остаётся,будто что-то отняли.
x x x

Александру Блоку

Я пришла к поэту в гости.
Ровно полдень. Воскресенье.
Тихо в комнате просторной,
А за окнами мороз.
И малиновое солнце
Над лохматым сизым дымом...
Как хозяин молчаливый
Ясно смотрит на меня!
У него глаза такие,
Что запомнить каждый должен;
Мне же лучше, осторожной,
В них и вовсе не глядеть.
Но запомнится беседа,
Дымный полдень, воскресенье
В доме сером и высоком
У морских ворот Невы.
Январь 1914 Анна Ахматова

[Arti]

Инна Ле, мне кажется со стихами так всегда. Я вот стихи всегда с карандашом читаю. И отмечаю что-то понравившееся. А потом через несколько лет когда перечитываю, иногда думаю: "И зачем я это стихотворение отметила?"
А мне у Ахматовой нравятся эти.

* * *
А ты думал - я тоже такая,
Что можно забыть меня,
И что брошусь, моля и рыдая,
Под копыта гнедого коня.

Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе странный подарок -
Мой заветный душистый платок.

Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудотворной иконой клянусь,
И ночей наших пламенным чадом -
Я к тебе никогда не вернусь.
Июль 1921, Царское Село

* * *
Настоящую нежность не спутаешь
Ни с чем, и она тиха.
Ты напрасно бережно кутаешь
Мне плечи и грудь в меха.

И напрасно слова покорные
Говоришь о первой любви,
Как я знаю эти упорные
Несытые взгляды твои!
1913

ПЕСНЯ ПОСЛЕДНЕЙ ВСТРЕЧИ
Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: "Со мною умри!

Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой".
Я ответила: "Милый, милый -
И я тоже. Умру с тобой!"

Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
1911

* * *
Проводила друга до передней,
Постояла в золотой пыли,
С колоколенки соседней
Звуки важные текли.

Брошена! Придуманное слово -
Разве я цветок или письмо?
А глаза глядят уже сурово
В потемневшее трюмо.

Анна Ахматова. Сочинения в двух томах.
Москва, "Цитадель", 1996.

* * *
Сжала руки под тёмной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру."
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"
1911

И пара четверостиший из "Реквиема".

Нет, и не под чуждым небосводом,
И не под защитой чуждых крыл,-
Я была тогда с моим народом,
Там, где мой народ, к несчастью, был.
------
И упало каменное слово
На мою еще живую грудь.
Ничего, ведь я была готова,
Справлюсь с этим как-нибудь.

У меня сегодня много дела:
Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить.

Последнее четверостишие я вообще часто про себя повторяю, когда очень трудно.

[Light]

Arti а вот к Гумилеву-его Ахматова:

Мурка. не ходи, там сыч
на подушке вышит
Мурка серый, не мурлычь,
Дедушка услышит...
Няня.не горит свеча
и скребутся мыши.
Я боюсь того сыча,
Для чего он вышит?.."


Все гениальное просто.

Добавлено через 5 минут

И вот еще-любимая Анна А.


Безвольно пощады просят
Глаза. Что мне делать с ними,
Когда при мне произносят
Короткое, звонкое имя?

Иду по тропинке в поле
Вдоль серых сложённых брёвен.
Здесь легкий ветер на воле
По-весеннему свеж, неровен.

И томное сердце слышит
Тайную весть о дальнем.
Я знаю: он жив, он дышит,
Он смеет быть не печальным.




Дверь полуоткрыта,
Веют липы сладко...
На столе забыты
Хлыстик и перчатка.

Круг от лампы жёлтый...
Шорохам внимаю.
Отчего ушёл ты?
Я не понимаю...

Радостно и ясно
Завтра будет утро.
Эта жизнь прекрасна,
Сердце, будь же мудро.

Ты совсем устало,
Бьёшься тише, глуше...
Знаешь, я читала,
Что бессмертны души.

[Arti]

Light, да спасибо, я очень хорошо всю Ахматову знаю.
Мне очень нравится вытягивать фразы из стихотворений. Они бывают такие меткие и так гениально выражают какое-то состояние, что более меткой формулы и не придумаешь.
Из вышеуказанных любимых ахматовских стихов.

Настоящую нежность не спутаешь
Ни с чем, и она тиха.

(ну ведь правда? )

Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.

(Ну как еще более правильно выразить растерянность?)

Показалось, что много ступеней,
А я знала - их только три!

(И как еще более правильно выразить весь ужас ощущений?)

Брошена! Придуманное слово -
Разве я цветок или письмо?

(А это просто может даже изменить жизнь! )

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Всё, что было. Уйдешь, я умру."
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"

(И тут так четко понимаешь неизбежность происходящего! Шутка - не шутка, а прощения уже не будет! Приговор - "Не стой на ветру").

[Light]

Я с тобой не стану пить вино,
Оттого, что ты мальчишка озорной.
Знаю я, у вас заведено
С кем попало целоваться под луной
А у нас-тишь да гладь, божья благодать.
А у нас-светлых глаз
Нет приказу подымать...

И-фрагменты:

Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.



Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.




Эпиграмма
Могла ли Биче словно Дант творить,
Или Лаура жар любви восславить?
Я научила женщин говорить...
Но, боже, как их замолчать заставить!

[Karhunvatukka]

Одно из моих любимых у Ахматовой:
[CENTER] ПОДРАЖАНИЕ КОРЕЙСКОМУ [/CENTER]
Приснился мне почти что ты.
Какая редкая удача!
А я проснулась, горько плача,
Зовя тебя из темноты.

Но тот был выше и стройней
И даже, может быть, моложе
И тайны наших страшных дней
Не ведал. Что мне делать, боже?

Что!.. Это призрак приходил,
Как предсказала я полвека
Тому назад. Но человека
Ждала я до потери сил.

[Инна Ле]

Light,ну опередили меня с "Двадцать первое. Ночь. Понедельник." Я его тоже люблю,и тоже без последнего куска.
И ещё эти стихи у Ахматовой мне нравятся:


***

Молюсь оконному лучу-
Он бледен,тонок,прям.
Сегодня я с утра молчу,
А сердце - пополам.
На рукомойнике моём
Позеленела медь.
Но так играет луч на нём,
Что весело глядеть.
Такой невинный и простой
В вечерней тишине,
Но в этой храмине пустой
Он словно праздник золотой
И утешенье мне.
1909 г.


ВЕНЕЦИЯ

Золотая голубятня у воды,
Ласковой и млеюще-зелёной;
Заметает ветерок солёный
Чёрных лодок узкие следы.

Сколько нежных,странных лиц в толпе.
В каждой лавке яркие игрушки:
С книгой лев на вышитой подушке,
С книгой лев на мраморном столбе.

Как на древнем выцветшем холсте,
Стынет небо тускло-голубое...
Но не тесно в этой тесноте
И не душно в сырости и зное.
1912

***
Сладкий запах синих виноградин...
Дразнит опьяняющая даль.
Голос твой и глух и безотраден.
Никого мне,никого не жаль.

Между ягод сети-паутинки,
Гибких лоз стволы ещё тонки,
Облака плывут,как льдинки,льдинки
В ярких водах голубой реки.

Солнце в небе.Солнце ярко светит.
Уходи к волне про боль шептать.
О,она наверное ответит,
А быть может,будет целовать.

***

Там тень моя осталась и тоскует,
Всё в той же синей комнате живёт,
Гостей из города за полночь ждёт,
И образок эмалевый целует.
И в доме не совсем благополучно:
Огонь зажгут,а всё-таки темно...
Не оттого ль хозяйке новой скучно,
Не оттого ль хозяин пьёт вино
И слышит,как за тонкою стеною
Пришедший гость беседует со мною?
1917

ИВА

Я росла в узорной тишине,
В прохладной детской молодого века.
И не был мил мне голос человека,
А голос ветра был понятен мне.
Я лопухи любила и крапиву,
Но больше всех серебряную иву.
И,благодарная,она жила
Со мной всю жизнь,плакучими ветвями
Бессонницу овеивала снами
И -странно!-я её пережила.
Там пень торчит,чужими голосами
Другие ивы что-то говорят
Под нашими,под теми небесами.
И я молчу...Как будто умер брат.
1940
Arti,мне тоже иногда только какая-то часть стихотворения нравится.Прямо прилипнешь,а остальное не надо.С Блоком часто так.

[Light]

[quote=Инна Ле;345362]

"Молюсь оконному лучу-
Он бледен,тонок,прям..." quote]
это готова еще раз повторить.

А еще вот это:
И время прочь, и пространство прочь,
Я все разглядела сквозь белую ночь -

И нарцисс в хрустале
У тебя на столе,
И сигары синий дымок.
И то зеркало, где
Как в чистой воде,
Ты сейчас отразиться мог.

И время прочь, и пространство прочь.
Только ты мне не можешь помочь.



А там-мой мраморный двойник,
Поверженный под старым кленом,
Озерным водам отдал лик,
Внимает шорохам зеленым.

И моют светлые дожди
Его запекшуюся рану...
Холодный, белый, подожди,
Я тоже мраморною стану.

[Инна Ле]

Light,

И время прочь, и пространство прочь,

я этого стихотворения не знала,а оно такое красивое.Нашла его в сборнике Шиповник.Прямо последние дни с ним не расстаюсь.Спасибо!

Поставила его на свою полочку.Однажды подружка пошутила,что у меня где-то там есть полочка,куда я всё красивое собираю.А Блока кто-нибудь любит?

***
Голубые ходят ночи,
Голубой струится дым,
Дышит море голубым,-
Голубые светят очи!

15 апреля 1912

***
Есть демон утра.Дымно-светел он,
Золотокудрый и счастливый.
Как небо,синь струящийся хитон,
Весь-перламутра переливы.

Но как ночною тьмой сквозит лазурь,
Так этот лик сквозит порой ужасным,
И золото кудрей- червонно-красным,
И голос-рокотом забытых бурь.

24 марта 1914


***
На небе-празелень,и месяца осколок
Омыт,в лазури спит,и ветер,чуть дыша
Проходит,и весна,и лёд последний колок,
И в сонный входит вихрь смятенная душа...

Что месяца нежней,что зорь закатных выше?
Знай про себя,молчи,друзьям не говори:
В последнем этаже,там,под высокой крышей,
Окно,горящее не от одной зари...

24 марта 1914



* * *

Как день, светла, но непонятна,
Вся - явь, но - как обрывок сна,
Она приходит с речью внятной,
И вслед за ней - всегда весна.

Вот здесь садится и болтает.
Ей нравится дразнить меня
И намекать, что всякий знает
Про тайный вихрь ее огня.

Но я, не вслушиваясь строго
В ее порывистую речь,
Слежу, как ширится тревога
В сияньи глаз и в дрожи плеч.

Когда ж дойдут до сердца речи,
И опьянят ее духи,
И я влюблюсь в глаза и в плечи,
Как в вешний ветер, как в стихи,-

Сверкнет холодное запястье,
И, речь прервав, она сама
Уже твердит, что сила страсти -
Ничто пред холодом ума!..

20 февраля 1914

Девочки,киньте стихов!

[Arti]

Каких стихов-то кинуть? Блока?

[Инна Ле]

Arti,какие нравятся!И Блока тоже.