Моё любимое стихотворение

[КИРА]

ЛОО-к,а как Вам это
Сентябрь
Еще припекает солнце,песок раскален по-прежнему,
И вода морская все такая же нежная.
Ясебе говорю,что рано прощаться с летом,
Еще запах смокв перезревших не перемешан с ветром,
Еще около почты очередь к телефонам...
Не подчиняется,видно,мир осенним законам.
Минет целая вечность,пока виноград созреет,
Пока летние мысли время рассеет,
Пока надолго застынет событий и чувств река,
Пока...
Только уж по небу бегут,бегут облака,но есть еще несколько дней перед дождями.
А дальше,...Кто знает,что дальше случиться с нами,
До того,как медуз и камни на берег выбросит море,
До того,как вернусь я домой и листья осылються в горе-

Добавлено через 2 минуты
Кто мне скажет,
Что последняя песня допета,
Кто мне скажет,
Что закончилось лето(
Станка Пенчева

[Bella]

Пёрышко с тушью
автор: Лепесток Хэ


Что мне заботы?
Или затменье Луны?
Мёртвые осы?

Сладкие соты
мёдом и счастьем полны -
Щедрая осень...

Льётся целебный янтарь
в горькую душу -
другом мне присланы в дар
Пёрышко с тушью...

Инь
автор: Ли Шин Го


Сколько стоптал я сандалий
в поисках хрупкого счастья.
Где ты? В цветущем сандале?

В камешке пульса запястий?
В новой луне над равниной?
В облаке влажном над морем?

Старец сказал, что я мальчик наивный,
и я не знаю историй
о первой любви
настоящей, как Инь...

[filby]

воть


Включите снег, сорвав последний лист.
Повесьте на дверях: Кина не будет.
Ты выйдешь в ночь, творец-рецидивист,
Чего-то бормоча о новом чуде.

Весь мир театр. Какое там кино.
Мир в меньшинстве – на нас нисходит небо.
Посмотришься в случайное окно:
И в этом доме ты когда-то не был.

Придумай жизнь для тех, кто за стеклом,
Сюжетом вырастающим из грима.
Так мало смысла в собственном былом,
Что кажется: всё в жизни повторимо.

Так повтори, попробуй, не спеши,
Договори, что прежде не сказали
В зиме две одинокие души,
И всё опять закончится слезами.

Включите снег. Теперь уж всё равно.
Ночь встала интерьерами пустыми.
Ты просто смотришь в тёмное окно
Своей судьбы, что прожита другими.

[Nebelige]

Bella, это стилизация или, правда, китайские?
Такая прелесть...

[Bella]

Nebelige я не знаю. Просто увидела на одном из сайтов про Японию совершенно случайно эту прелесть, как-то так на душу легло, особенно это:
Льётся целебный янтарь
в горькую душу -
другом мне присланы в дар
Пёрышко с тушью...

Вообще-то это японские сонеты. Так представлено во всяком случае.
До того в основном сонеты Шекспира читала, правда, в разных переводах.

Наверное перевод, судя по имени автора. Впрочем, собиралась поискать что-то в и-нете. Может быть у него еще что-то есть подобное. Как-нибудь доберусь до этого.
Впечатление от этих сонетов - изящество.

И во втором сонете тоже как точно сказано о том, разве можно объяснить, что такое счастье? Это только можно понять, когда оно приходит к тебе - это состояние.

[margul]

***
Что остается мужьям со стажем,
Что остается мужьям? С нуждою
На поводке быть собакой страшной,
На коротке быть натурой сложной.

Это из лучших мужей. Из худших
Дух вышибают и мрут все больше
Души. А мы затыкаем уши.
Души. А мы обрастаем кожей.

Это из лучших моих желаний -
Выйти на площадь и выть по-волчьи.
Люди, когда же тот день настанет?
Люди, когда же тот день...А впрочем...



***
Я буду слушать и думать о том, что услышу.
О ненавистных мужчинах, о бешеных деньгах, о славе.
Буду молчать и думать о том, что увижу
Мягкие крылья и жесткий раздробленный гравий.

Буду молчать и думать о том, что услышу.
О человеческой жизни, о паузе между ветрами.
Капают капли. В дожде касаются крыши
Деревьев узкие лодки с зелеными парусами.



***
Я слушаю голоса.
Обиженных слушаю тоже.
Что такое слеза -
Бальзам для сморщенной кожи.

Душа – мой единственный врач
Мечтает о белых одеждах.
Пока не слышат, поплачь,
На лучшее нет надежды.

Угрюмый к исходу дня
Встречаю начало ночи.
Небо в каплях огня.
Лягушка в пруду хохочет.



***
Мой разум все более склонен
Искать в тупиках лабиринты.
Пусть тело ослабло – мозг-воин
Идеи или молитвы.

Какое славное имя-
Любовь. Одинокое сердце
Готово со смертью сразиться
За право немного согреться.

Предметы? За облаками
Солнце летит колесницей.
Льется, не обжигая,
Золото на ресницы.


***
По голубому небу облака
Грядою белою плывут издалека.
Второе от Христа тысячелетье.
Есть две дороги, два пути из тупика-
Уйти или остаться жить до смерти.

Я соглашусь с тобою – мир жесток.
Я соглашусь с тобою – он ужасен.
Есть две дороги, два пути через порог.
Один из них мне вовсе не опасен.



***
О небо в твоем ниспадающем сне
И блеск фонарей, и молчание тьмы.
И холод. Блуждающий холод извне
Струится и падает между людьми.

Мягкий, вечерний, мерцающий снег.
На снегу у подъезда лежит человек.
О люди. Мы думаем, любим, грустим,
Но чаще всего ничего не хотим.




*Соседи*
Падает снег. У меня с полчаса
К тебе забежать и согреться.
Все реже тревожат меня голоса
Всех тех, кто живет по соседству.

Их мысли читаемы с ходу порой,
По первому скрытому жесту.
Желаю подъезд совмещать не со мной
Всем тем, кто живет по соседству.

Быть может, кому-то из них помогу,
Скорее всего, не обижу.
Холодное дерево в мокром снегу.
Не помню, не вижу, не слышу.



***
Что в мире происходит…
У сердца моего.
Мой дом во мглу уходит,
Туда, где нет его.

Бездомным не перечу
И с ними заплачу,
За все, что в жизни встречу,
За все, что растопчу.

Что в мире происходит:
В окне горит свеча,
И кто-то долго ходит,
И чья та жизнь ничья.



***
Вот женщина. Мужчина рядом.
Ему представить трудно очень
Как можно душу тронуть взглядом
Все отрицавшем этой ночью.

А за окном охрипший ветер
Срывает листья на дорогу.
Они как маленькие дети
Талантливы и одиноки.

Вот женщина. Мужчина рядом.



***
Глубокий вечер. Опадают листья.
Окно открыто. Фонари горят.
В каком смысле, эти листья – письма
И ни о чем, и обо всем подряд.

Что вам сказать? Не воин, но калека,
Я изгоняю их. Приходят вновь:
Медлительность слепого человека,
Влюбленность одинокого. Любовь.




*Дочери*
Я знаю - умру тяжело.
Ленив, не люблю перемен.
Что потеряю? Тепло,
Покой в окружении стен.

Горячего кофе глоток,
Горький дым сигарет.
Тебя потеряю дружок,
Быть может, может быть, нет.

Так вышло - много в нас
Сплело неразрывную нить.
Одно выражение глаз,
Страх никогда не любить.

Не зная меча и креста,
Привык говорить, говорить.
Дорога темна и пуста.
Очень хочется жить.




***
День уплывал к закату.
День отпускал отмучив.
Ветер пригнал прохладу
И перезревшие тучи.

Платья светлели стопкой
Розовощекого ситца.
На дочке моей неловкой.
Носится им и сносится.

Потянутся вереницей
Автобусы по дороге.
Останутся мамы – птицы.
Останутся папы – боги.

Хлопали гулко в ладоши,
И вечер не знал наверно,
Что был чересчур хорошим,
Что быть ему завтра скверным.




***
У деревьев корявые сучья
Неестественно выгнуты в конус.
Захлестнула людская туча,
Донельзя разбухший автобус.

У трудяг безотказные плечи
Ржавой пылью покрытые мокнут.
Что их ждет впереди – тусклый вечер.
Да как будто не мытые окна.

К тридцати – опустевшие души,
К сорока – измочаленный разум,
Да привыкшие к сплетням уши,
Да слепые к глазницам стразы.




*О любви*
Восемь строчек о любви
И одной довольно слуху,
Если это больше мухи,
Если это только слухи,
То, что не было любви.

Восемь строчек о любви
И одной довольно слуху,
Если это больше мухи.

Вячеслав Ушаков

[Салимат]

Над улицей молча спустился
хороший,простой вечерок.
И с девочкой хрупкой и нежной,
Красивый стоял паренек.
Он вроде одет как обычно:
Футболка и джинсы на нем,
И все вокруг нам привычно,
Но стих совсем не о том.
Парнишка молчит и страдает,
И слезы застыли в глазах.
А девочка молча рыдает,
Ведь завтра парнишка-солдат.
Он тихо над ней наклонился:
"Скажи,ты дожешся меня?
Ты знаешь как трудно проститься,
Мне день не прожить без тебя..."
"Любимый,родной мой мальчишка,
Я тоже грущу без тебя."
Прошло,наконец-то,два года,
Вернулся мальчишка домой.
И мама стоит на пероне,
Мальчишку встречает слезой.
"Любимая,милая мама,
Ты видешь,вернуля,живой.
Теперь я прошу тебя, мама,
Скажи, что случилось с тобой?"
"Сыночек, родной мой,любимый,
В семье хорошо все у нас.
Но Танечка...сын мой родимый,
Попала зимой под КАМАЗ.
А виноват был водитель,
Он пьяный сидел за рулем,
Девочку сшиб, не заметил,
Газеты писали о том."
Парнишка вдруг пошатнулся,
В глазах голубых был туман.
Он сел на асфальт и нагнулся:
"Не верю, это обман!
Когда мы с Танюшей прощались,
Она обещала любить.
Теперь лишь мечты мне остались,
Мне Таню мою не забыть..."

***
Любимая девушка парня ждала
И фото на память ему отдала.
Однажды, когда был холодный прибой,
Моряк не вернулся с похода домой.
Проклятая мина по курсу легла,
И лодка под воду навеки ушла.
Проплыли дни, прошли года,
Пропавшую лодку достали со дна.
В центральном отсеке мальчишку нашли,
Он фото любимой держал на груди.
И кровью писал в эту страшную ночь:
"Прости, дорогая, мне нечем дышать…"
И больше моряк не успел написать.

***
Пусть эти стихи печальные,но в них есть определенный смысл!
P.S. Извиняюсь за допущенные ошибкинабирала быстро

[nvn]

Эх, люблю я Волошина.

Я, полуднем объятый,
Точно терпким вином,
Пахну солнцем и мятой,
И звериным руном;

Плоть моя осмуглела,
Стан мой крепок и туг,
Потом горького тела
Влажны мускулы рук.

В медно-красной пустыне
Не тревожь мои сны -
Мне враждебны рабыни
Смертно-влажной Луны,

Запах лилий и гнили,
И стоячей воды,
Дух вербены, ванили
И глухой лебеды.

10 апреля 1910г.

[Салимат]

Тютчев Фёдор Иванович.


В разлуке есть высокое значенье:
Как ни люби, хоть день один, хоть век,
Любовь есть сон, а сон - одно мгновенье,
И рано ль, поздно ль пробужденье,
А должен наконец проснуться человек...

***

Еще томлюсь тоской желаний,
Еще стремлюсь к тебе душой -
И в сумраке воспоминаний
Еще ловлю я образ твой...
Твой милый образ, незабвенный,
Он предо мной везде, всегда,
Недостижимый, неизменный,
Как ночью на небе звезда...

***

Как нас ни угнетай разлука,
Не покоряемся мы ей -
Для сердца есть другая мука,
Невыносимей и больней.

Пора разлуки миновала,
И от нее в руках у нас
Одно осталось покрывало,
Полупрозрачное для глаз.

И знаем мы: под этой дымкой
Все то, по чем душа болит,
Какой-то странной невидимкой
От нас таится - и молчит.

Где цель подобных искушений?
Душа невольно смущена,
И в колее недоумений
Вертится нехотя она.

Пора разлуки миновала,
И мы не смеем, в добрый час
Задеть и сдернуть покрывало,
Столь ненавистное для нас!

***

О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!

Давно ль, гордясь своей победой,
Ты говорил: она моя...
Год не прошел - спроси и сведай,
Что уцелело от нея?

Куда ланит девались розы,
Улыбка уст и блеск очей?
Все опалили, выжгли слезы
Горючей влагою своей.

Ты помнишь ли, при вашей встрече,
При первой встрече роковой,
Ее волшебный взор, и речи,
И смех младенчески живой?

И что ж теперь? И где все это?
И долговечен ли был сон?
Увы, как северное лето,
Был мимолетным гостем он!

Судьбы ужасным приговором
Твоя любовь для ней была,
И незаслуженным позором
На жизнь ее она легла!

Жизнь отреченья, жизнь страданья!
В ее душевной глубине
Ей оставались вспоминанья...
Но изменили и оне.

И на земле ей дико стало,
Очарование ушло...
Толпа, нахлынув, в грязь втоптала
То, что в душе ее цвело.

И что ж от долгого мученья
Как пепл, сберечь ей удалось?
Боль, злую боль ожесточенья,
Боль без отрады и без слез!

О, как убийственно мы любим,
Как в буйной слепоте страстей
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей!

* * *
Тютчев является одним из моих любимых поэтов

[Дриада]

Из "Волкодава" Семеновой:
Идём в поводу мимолётных желаний,
Как дети, что ищут забавы,
Последствия нынешних наших деяний
Не пробуем даже представить.
А после рыдаем в жестокой печали:
«Судьба! Что ж ты сделала с нами!..»
Забыв в ослепленье, как ей помогали
Своими, своими руками.
За всякое дело придётся ответить,
Неправду не спрячешь в потёмках:
Сегодняшний грех через десять столетий
Пребольно ударит потомка.
А значит, не траться на гневные речи,
Впустую торгуясь с Богами,
Коль сам посадил себе лихо на плечи
Своими, своими руками.
Не жди от судьбы милосердных подачек
И не удивляйся подвохам,
Не жди, что от жалости кто-то заплачет,
Дерись до последнего вздоха!
И. может, твой внук, от далёкого деда
Сокрыт, отгорожен веками,
Сумеет добиться хоть малой победы
Своими, своими руками.

Оттуда же:
Зачем кому-то в битвах погибать?
Как влажно дышит пашня под ногами,
Какое небо щедрое над нами!
Зачем под этим небом враждовать?..
Над яблоней гудит пчелиный рой,
Смеются дети в зарослях малины,
В краю, где не сражаются мужчины,
Где властно беззащитное добро,
Где кроткого достоинства полны
Прекрасных женщин ласковые лица...
Мне этот край до смерти будет сниться,
Край тишины, священной тишины.
Я не устану день и ночь шагать,
Не замечая голода и жажды.
Я так хочу прийти туда однажды —
И ножны ремешком перевязать.
Но долог путь, и яростны враги,
И только сила силу остановит.
Как в Тишину войти по лужам крови,
Меча не выпуская из руки?..

[vert]

Борис Поплавский
Тихо книги в башне говорили:
Нас давно никто не раскрывает
Лишь отшельник под слоем пыли
Он все тоже Евангелье читает
Книги говорили на закате:
Спят в нас тайны города былые
И пути небесного огня
Мы же стоим здесь молча,как солдаты
Старики на башне неживые
Дремлем в нишах и не видим дня
Молча слушал маленький отшельник
(Подходил к нему скелет высокий)
Он открыл единственную книгу
и ушел в нее закрыв обложку
Как скелет над корешком не бился
не раскрыл он даже и немножко

Добавлено через 18 часов 9 минут

автора не знаю,это стихотворение я услышала в фильме "Переводчица"
Навсегда расстаемся с тобой,дружок
Нарисуй на бумаге простой кружок
Это буду я-ничего внутри.
Посмотри на него, а потом сотри.

[Vanilla]

КРАСАВИЦЕ, КОТОРАЯ НЮХАЛА ТАБАК.


Возможно ль? вместо роз, Амуром насажденных,

[Тюльпанов гордо наклоненных,]

Душистых ландышей, ясминов и лилей,

[Которых ты всегда] любила

[И прежде всякой день] носила

На мраморной груди твоей -
Возможно ль, милая Климена,
Какая странная во вкусе перемена!.....
Ты любишь обонять не утренний цветок,
А вредную траву зелену,
Искусством превращенну
В пушистый порошок! -
Пускай уже седой профессор Геттингена,
На старой кафедре согнувшися дугой,
Вперив в латинщину глубокой разум свой,
Раскашлявшись, табак толченый
Пихает в длинный нос иссохшею рукой;
Пускай младой драгун усатый
[Поутру, сидя у] окна,
С остатком утреннего сна,
Из трубки пенковой дым гонит сероватый;
Пускай красавица шестидесяти лет,
У Граций в отпуску, и у любви в отставке,
Которой держится вся прелесть на подставке,
Которой без морщин на теле места нет,
Злословит, молится, зевает
И с верным табаком печали забывает, -
А ты, прелестная!.. но если уж табак
Так нравится тебе - о пыл воображенья! -
Ах! если, превращенный в прах,
И в табакерке, в заточеньи,
Я в персты нежные твои попасться мог,
Тогда б в сердечном восхищеньи
Рассыпался на грудь под шелковый платок
И даже... может быть... Но что! мечта пустая.
Не будет этого никак.
Судьба завистливая, злая!
Ах, отчего я не табак!...

Пушкин А. С.

[Вечер]

А мне такое четверостишие в душу запало:

Ночь опустила тьму на старые сады,
Холодный ветр шумит и бьётся на полянах,
И сердце нежное, всё в пламени и ранах,
Трепещет с полночи до утренней звезды...
Увы, любимцы муз, свершился жребий мой...

Оно мне встретилось ещё в школьные годы. Если не ошибаюсь, в какой-то из повестей К. Паустовского. и с тех пор стойко ассоциируется с тем периодом жизни, вызывает щемящую грусть

[Melian]

Песня конченого человека

Владимир Высоцкий

Истома ящерицей ползает в костях,
И сердце с трезвой головой не на ножах,
И не захватывает дух на скоростях,
Не холодеет кровь на виражах.
И не прихватывает горло от любви,
И нервы больше не в натяжку, хочешь - рви,
Повисли нервы, как веревки от белья,
И не волнует, кто кого - он или я.
Я на коне, толкни - и я с коня,
Только "не", только "ни" у меня.

Не пью воды, чтоб стыли зубы, питьевой,
И ни событий, ни людей не тороплю,
Мой лук валяется со сгнившей тетивой,
Все стрелы сломаны, я ими печь топлю.
Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как то так,
Не вдохновляет даже самый факт атак,
Я весь прозрачный, как раскрытое окно,
Я неприметный, как льняное полотно.
Я на коне, толкни - и я с коня,
Только "не", только "ни" у меня.
Не ноют раны, да и шрамы не болят,
На них наложены стерильные бинты,
И не волнуют, не свербят, не теребят,
Ни мысли, ни вопросы, ни мечты.
Устал бороться с притяжением земли,
Лежу - так больше расстоянье до петли,
И сердце дергается, словно не во мне,
Пора туда, где только "ни" и только "не".
Пора туда, где только "ни" и только "не".


День-деньской я с тобой, за тобой...

Владимир Высоцкий

День-деньской я с тобой, за тобой,
Будто только одна забота,
Будто выследил главное что-то -
То, что снимет тоску как рукой.

Это глупо - ведь кто я такой?
Ждать меня - никакого резона,
Тебе нужен другой и покой,
А со мной - неспокойно, бессонно.

Сколько лет ходу нет - в чем секрет?!
Может, я невезучий? Не знаю!
Как бродяга, гуляю по маю,
И прохода мне нет от примет.

Может быть, наложили запрет?
Я на каждом шагу спотыкаюсь:
Видно, сколько шагов - столько бед.
Вот узнаю, в чем дело, - покаюсь.


Баллада о времени

Замок временем срыт и укутан, укрыт
В нежный плед из зеленых побегов,
Но развяжет язык молчаливый гранит -
И холодное прошлое заговорит
О походах, боях и победах.

Время подвиги эти не стерло:
Оторвать от него верхний пласт
Или взять его крепче за горло -
И оно свои тайны отдаст.

Упадут сто замков и спадут сто оков,
И сойдут сто потов целой груды веков,-
И польются легенды из сотен стихов
Про турниры, осады, про вольных стрелков.

Ты к знакомым мелодиям ухо готовь
И гляди понимающим оком,-
Потому что любовь - это вечно любовь,
Даже в будущем вашем далеком.

Звонко лопалась сталь под напором меча,
Тетива от натуги дымилась,
Смерть на копьях сидела, утробно урча,
В грязь валились враги, о пощаде крича,
Победившим сдаваясь на милость.

Но не все, оставаясь живыми,
В доброте сохраняли сердца,
Защитив свое доброе имя
От заведомой лжи подлеца.
Хорошо, если конь закусил удила
И рука на копье поудобней легла,
Хорошо, если знаешь - откуда стрела,
Хуже - если по-подлому, из-за угла.

Как у вас там с мерзавцеми? Бьют?
Поделом!
Ведьмы вас не пугают шабашем?
Но не правда ли, зло называется злом
Даже там - в добром будущем вашем?

И вовеки веков, и во все времена
Трус, предатель - всегда презираем,
Враг есть враг, и война все равно есть война,
И темница тесна, и свобода одна -
И всегда на нее уповаем.

Время эти понятья не стерло,
Нужно только поднять верхний пласт -
И дымящейся кровью из горла
Чувства вечные хлынут на нас.

Ныне, присно, во веки веков, старина,-
И цена есть цена, и вина есть вина,
И всегда хорошо, если честь спасена,
Если другом надежно прикрыта спина.

Чистоту, простоту мы у древних берем,
Саги, сказки - из прошлого тащим,-
Потому, что добро остается добром -
В прошлом, будущем и настоящем!


Очень люблю эти стихи.

[ангел]

Проходит день и сумрак ночи
В воспоминаньях о тебе
Дает надежду мне на встречи
Что так реальны лишь во сне
Приходит ночь и я так рада
Что вновь увижу я тебя
И ты со мной так близко рядом
Твоя любовь пленит меня
Мне дарит новую возможность
Прикосновенье рук твоих
Возможность жить с тобой в надежде
И быть любимой и любить
Пусть мир реальный больно ранит
Несоответствием своим
Но опъяняет и дурманит
Такой безумный мир любви
Но ночь безжалостно проходит
И брезжит свет в моем окне
Остаться хочется с тобою
Но утро все тебя уж нет

[анютка]

Я- поэт
Зовуся Цветик.
От меня вам всем приветик

Сидит заяц на крыльце
С выраженьем на лице.
Выражает то лицо,
Чем садятся на крыльцо

[violetsunset]

Г. Аполлинер
ДОЖДЬ


Дождь женских голосов льет в памяти моей как
из небытия

То каплями летишь из прошлого ты волшебство
далеких встреч

И вздыбленные облака стыдят вселенную всех
раковин ушных

Прислушайся к дождю быть может это старой
музыкою плачет презрение и скорбь

Прислушайся то рвутся узы что тебя удерживают
на земле и небесах

Перевод М. Яснова

[Vanilla]

Стихи о плохой погоде

Часть 1
Стояла плохая погода.
На улице было сыро.
Шёл человек по городу
И ел бутерброд без сыра.
Часть 2
Стояла плохая погода.
На небе луна погасла.
Шёл человек по городу
И ел бутерброд без масла.
Часть 3
Стояла плохая погода.
Сердито хмурилось небо.
Шёл человек по городу
И ел бутерброд без хлеба.

ДОЖДИК

Дождик тянется за Тучкой,
Шепчет Тучке на ходу:
«Мама, скучно,
Мама, скучно!
Мама!
Можно я пойду?»


ДОЖДЛИВАЯ ПОГОДА

Стоит Дождливая Погода
И удивляется, вздыхая:
«Такие лужи!
Грязь по горло.
Ну кто сказал,
Что я — плохая?»

Рената Муха

[Bella]

Вспомнила одну песню Анны Герман. Это называлось
"Письмо к Шопену".
Пыталась найти в и-нете это стихотворение, но не могла, а слова здесь замечательные. Простите за ошибки, я не сильна в синтаксисе, пунктуации и во всем остальном, что касается грамотности.
К сожалению, не знаю автора.

Когда закат ложится на поля, одевшись свет и тень,
Приходишь ты.
В вечерней мгле приветствуют меня журчание воды
И блеск травы.

И слышу я, как музыка листвы, что ветром рождена,
Летит над землей.
И звуки вновь прозрачны и легки, знакомы и близки
Как дом родной.

Приходит ночь от млечного пути, все листья в блесках роз
Дрожат легко.
Но прежде чем отсюда мне уйти, я музыке своей
Вдохнул вино.

В душе моей мелодия моя, в ней радость и печаль,
И жизнь, и мечты.
Когда закат ложится на поля, одевшись в свет и тень,
Приходишь ты.

[Орхидея]

Мое любимое стихотворение - Н. Гумилёв. Песня о певце и короле.

Мой замок стоит на утесе крутом
В далеких, туманных горах,
Его я воздвигнул во мраке ночном,
С проклятьем на бледных устах.

В том замке высоком никто не живет,
Лишь я его гордый король,
Да ночью спускается с диких высот
Жестокий, насмешливый тролль.

На дальнем утесе, труслив и смешон,
Он держит коварную речь,
Но чует, что меч для него припасен,
Не знающий жалости меч.

Однажды сидел я в порфире златой,
Горел мой алмазный венец -
И в дверь постучался певец молодой,
Бездомный, бродячий певец.

Для всех, кто отвагой и силой богат,
Отворены двери дворца;
В пурпуровой зале я слушать был рад
Безумные речи певца.

С красивою арфой он стал недвижим,
Он звякнул дрожащей струной,
И дико промчалась по залам моим
Гармония песни больной.

"Я шел один в ночи беззвездной
В горах с уступа на уступ
И увидал над мрачной бездной,
Как мрамор белый, женский труп.

"Влачились змеи по уступам,
Угрюмый рос чертополох,
И над красивым женским трупом
Бродил безумный скоморох.

"И смерти дивный сон тревожа,
Он бубен потрясал в руке,
Над миром девственного ложа
Плясал в дурацком колпаке.

"Едва звенели колокольца,
Не отдаваяся в горах,
Дешевые сверкали кольца
На узких, сморщенных руках.

"Он хохотал, смешной, беззубый,
Скача по сумрачным холмам,
И прижимал больные губы
К холодным, девичьим губам.

"И я ушел, унес вопросы,
Смущая ими божество,
Но выше этого утеса
Не видел в мире ничего".

Я долее слушать безумца не мог,
Я поднял сверкающий меч,
Певцу подарил я кровавый цветок
В награду за дерзкую речь.

Цветок зазиял на высокой груди,
Красиво горящий багрец...
"Безумный певец, ты мне страшен, уйди".
Но мертвенно бледен певец.

Порвалися струны, протяжно звеня,
Как арфу его я разбил
За то, что он плакать заставил меня,
Властителя гордых могил.

Как прежде в туманах не видно луча,
Как прежде скитается тролль,
Он бедный не знает, бояся меча,
Что властный рыдает король.

Попрежнему тих одинокий дворец,
В нем трое, в нем трое всего:
Печальный король и убитый певец
И дикая песня его.